Cada día treinta y uno es un trayecto que hacemos agotados en un autobús interurbano, los cascos puestos escuchando un medio tiempo, de vuelta de una fiesta de trescientos sesenta y cinco días que hemos de decidir, antes de llegar a la parada, si ha sido la mejor que recordamos, si ha sido un desastre...
Acurrucado en la cueva del destino Sin manos para decir nunca Sin manos para regalar mariposas A los niños muertos -Alejandra Pizarnik No conocí a Norberto Luis Romero hasta después de haber leído su primera novela, Signos de descomposición, y confieso que, a medida que me aproximaba al acto en el que Arturo iba a...
Un cuervo ha llegado y nos trae la noticia. Que el relato muy breve que mi padre enviaba, resulta ser el ganador de Getafe Negro. La alegría posterior, no es sólo orgullo de hijo y el cuervo mantiene unas horas distraídos los pájaros, persiguiéndolos lejos de mi entraña comida. Pero igual aquí estoy yo desviándoles...
¡Oh, mi patria, tan bella y perdida! ¡Oh recuerdo tan caro y fatal! Va pensiero – Nabucco, Temistocle Solera Oh, mia patria, sì bella e perduta te canto en la silenciosa procesión de mi corazón y estos cascos Senheiser, en este que se acerca a nuestro último día. Hoy te paseo, Madrid, de camino...
Habremos de ser lo que hagamos, con aquello que hicieron de nosotros - Jean Paul Sartre Como hemos de dormir, habremos de ser muertos. Hoy o mañana, al unísono o por turnos, se irán apagando las fuerzas de éste, aquel, el otro, que recuerdan poseer un cambio que han encontrado necesitar por el camino, mientras...
Qué bosque espeso, mortal, hacemos de las cosas que no tenemos. Cuántas veces nos adentramos en él, hacia lo oscuro, y apenas nos vemos las manos preguntándonos cuándo el viento abrirá las copas de los arboles y dejará pasar al menos una línea de luz que nos despierte esta carne, la entraña, congelada. Vamos, es...
Si me conoces ahora, igual no te lo crees, pero de pequeño Carlos me llamaba pistolitas. Atesoraba aquellos revólveres colt 45, tambor de pistones que casi nunca tenía, y jugaba como todos a indios y vaqueros. Incluso entonces, era una contradicción en un niño de mesianismo temprano que hacía lo posible por jugar a interpretar...
Al principio, supongo, se trataba como ahora y sobre todo de mirar. El que sí era fotógrafo, por más que travestido de ingeniero, era mi padre. Hay, no sé, decenas de cajas de diapositivas, que en algún momento me tendré que poner a digitalizar, para demostrarlo. Yo cogía la Nikormatt (su cuerpo de acero pulido...
Públicado originalmente aquí, sobre Crece V20.11, en cartel en el Teatro Circo Price hasta el próximo 2 de Octubre. En la semi penumbra agitada de anclajes que se cierran, acomodadoras que ubican a los rezagados, mesas de control que se preparan, en esa densa atmósfera de artistas que esperan tensos y calientes una marca en...
Es uno de esos números translúcidos, una de esas estadísticas con las que nos hacemos los sordos de no ser porque nos borren a nosotros. Aún más que los accidentes de tráfico, las muertes fruto de la violencia doméstica, o los daños cerebrales consecuencia de ver mucho Telecinco, por poner tres ejemplos igual de alarmantes...
Cuesta respirar en Madrid. En este Madrid al que he vuelto después de dos semanas de vacaciones que se han convertido por azar en un autoexilio y una huída de una serie de espectáculos sociales deplorables que han hecho a esta ciudad visitar, otra vez más, las simas más profundas de la estulticia y la...
Estas son algunas de las cosas que se engancharon en el sensor de mi cámara en las últimas horas de mis vacaciones, mientras pasaba por Allariz y por la Puebla de Sanabria, a las que se agarran mis ojos y mis dendritas mientras se hacen las perezosas para evitar enfrentarse de nuevo a una realidad...
